5.11.12

EXCELENTE DIEZ


Es perfecto, siempre fue perfecto.
Nunca una mancha, nunca una discusión.
Los deseos juntos, coordinados, adecuados.
Inconmovible. Inmaculado. Sin tropiezos. Sin miedo. Seguro. Estable.
Ordenado.
Irreal.
Hermoso.
Perfecto.
Ridículamente perfecto.
Limitado.
Falso.
Una mentira.
Lo supimos todo el tiempo, desde el primer encuentro que seríamos testigos de un fuego paralizante y enorme que jamás destruiría absolutamente nada.

Otoño

...gritó hasta que le ardieron los pulmones y el fuego lo enloqueció.

10.9.12

EL UNIVERSO NO DUELE


Son graciosos los caminos que elegimos para no sentirnos solos. Para poder sentir que no somos éter rodando en el universo sin entidad física. Necesitamos que alguien nos toque nos hable nos despierte de lo que creemos es un sueño/pesadilla.

El trabajo.

La comida.

El sexo.

¿Algún hobbie socialmente aceptable?

El arte.

Es la maldición del ser humano y su albedrío. Es el castigo del dios que todos creen benévolo y justo, te escribo el guión hasta la mitad, el resto es tu responsabilidad. Nunca es su culpa, es nuestra. Nuestras elecciones. Como si fuera posible no elegir y pasar la vida como una mascota, comiendo, caminando, cagando, siguiendo las reglas.

¿Qué pasa con las otras personas? ¿Con las que colisionamos sin querer y rasgan la burbuja? Nuestra decisión, dice. Es mi albedrío. Es mi grand finale.

Una mierda el libre albedrío, si se me permite la opinión. Creo en el caos, en la imprevisibilidad del futuro, de los elementos atractores y aquellos que se alejan. La libertad es un mito para los soñadores, para las excusas, estamos confinados a fuerzas que no entendemos, que nos envuelven invisibles y así también nos expulsan a otros campos. Rebotamos en un vasto castillo inflable, creemos que estamos allí porque queremos, porque lo elegimos. No, no hay nada que podamos elegir, quizás algún dios pudo elegir su omnipotencia y ahí estará arrepintiéndose. Él tampoco es libre, jamás lo será, solo tiene un teatro y millones de actores que ejecutan sus pequeñas vidas. Rebotando de un lado a otro sin que puedan hacer nada.

Porque verás, cuando elegí besarte, dejarme atar por esos hilos frenéticos, ya sabia que no tenia salvación. Sabia que cuando abrieras los ojos y tus labios se separasen de mi, otra vez mis moléculas se separarían y dispersas, se escaparían lejos, donde no pudiese atraparlas.



27.8.12

NOVIEMBRE

La calle se mueve lenta. El calor se eleve en un vapor invisible que entra por cada poro, impiadoso. Cara de rojas langostas. Gotas de sudor por las piernas, brazos, pecho, cuello, orejas; pequeñas gotas que se evaporan sin refrescar.

Caminé las diez cuadras sintiendo mi cerebro cerrarse. No tenía sed. No estaba cansada. Sólo sentía los rayos atravesarme, mi corazón alterado y el hueco en el estómago.

Subí el volumen de la canción: ahora me aturdo. Uno a la vez mis pies, adelante adelante, por la vereda, las baldosas, el pavimento de agua, la tierra y el polvo. Siento mi remera pegarse a mi cuerpo húmedo e incandescente: soy una supernova, voy a crear miles de estrellas desde mi pelo seco, de mis piernas, mis dedos, desde mi blancura, mucha luz.

Acaricio el picaporte de mi puerta y la llave se desliza en silencio. Adentro no hay nadie, no hay redención ni una sonrisa salvadora. Tiro mi bolso al piso y hace eco en la casa vacía.

Lo único frío es el hueco en mi estómago, que se vuelve un alivio. Despacio me desplomo en el piso y me saco la ropa, despacio, los mosaicos me reciben con mi sudor y con mis lágrimas, despacio, con los espasmos y el eco de cada uno reventando en mi cabeza. Mi cuerpo se enfría horas después cuando en el cielo aparece la primera nube de tormenta.



3.7.12

EIGHT

Estábamos en la habitación, las luces bajas y alguien tocando la trompeta en los parlantes. Le muestro mis medias como se lo había prometido en el bar, hace una hora. Me negué a hacerlo en el auto para no perderme los músculos de su cara, tensos de expectativa. Es hermoso verlo como un extraño recién conocido y las facciones de siempre, reconocibles aún en la penumbra.
Luego charlamos sobre los viejos amigos que no veíamos hace tiempo, los cercanos a mi de lo que podía saber algo. La distancia lo había llevado lejos de un mundo en común que podíamos recuperar de a pedazos, si acaso.

-Cuántos meses pasaron? Cinco?

-Ocho.

-Se sienten como años

-Nunca hablamos después de esos días.

Lo abrazo sin sentimentalismos, me susurra una vieja broma y nos reímos. Nos extrañamos y podríamos vivir el resto de nuestra vida sin volver a tocarnos.

-No esperaba tu llamada

-No esperaba volver

-Casualidad?

-Quería verte.

No es cierto y en la mentira me siento segura. ¿Qué vida es esta? ¿La segunda? ¿La tercera? Con cuánto cuidado deberé armar las historias para que nadie nos descubra? Es excitante, es maravilloso, mañana se termina, a primera hora por la ventana cuando aparezca el sol, otra parte de mi vida que no existirá jamás.



3.6.12

300

Trescientos días han pasado con sus horas y sus estúpidos minutos. Trescientas marcas en el calendario hasta que tu cara apareció, fuera de mi mente, como un fantasma olvidado. Me vi en sus ojos y quise correr, al pasado donde eras intocable inofensivo, no así mundano, tomando taxis, pagando cuentas.
Pienso en comprar otro almanaque.
Trescientos días que siguen siendo el primero, porque el tiempo no pasa (cruel piedad), y otra vez ese desencanto de las causas imposibles.

21.5.12

OH MOTHER QUEEN

same mistake



Abrí los ojos y lo vi con su camisa abierta dejando su pecho brilloso agitarse sin barreras. Lo toqué con la punta de mis dedos, apenas apoyando las yemas sobre la piel, deslizándolos despacio hacia abajo. La respiración se hizo profunda y un gemido me avisó que había llegado a un punto crítico.

(Su boca sobre la mía, suave, como si fuera una fruta)

Luces, Madonna ronroneando lejos. Mi propia agitación y su cara a mi lado diciéndome algo que no recuerdo.

Sus manos siguen sobre mi , acariciándome como si fuera a escaparme. Susurra, me gusta tu piel; me recorre punta a punta, besos pequeños y grandes, traidores, de nuevo el derrumbe de cualquier voluntad, me someto al calor que sube espalda arriba, electrificando poros y sentidos.

Recuerdo el vino, la brasa encendida de un cigarrillo en el balcón, el mundo que se apaga lento, el silencio que sigue, un rumor sordo en mis oídos que aumenta. Me tiembla la garganta y me aferro a su hombro, a su pelo, luego vuelve el silencio, luego es como si despertara finalmente.

Imposible no sentirme nerviosa, con los años que habían pasado entre nosotros (nosotros: mente-cuerpo-expectativas), éramos otros. Diferentes y no. Convergíamos otra vez, imposible no sentirme nerviosa.

Mick Jagger gritaba su rocanrol desde Inglaterra, mother queen, he allí todo pulmones y furia. Terminamos el vino. Hicimos preguntas de rigor y otras más comprometidas, caminamos lentamente en las fantasías de cada uno. Éramos presente, vino, cigarrillos, Mick Jagger, Keith el inmortal, etc. Rodamos, toda la noche, riéndonos de la mismísima realidad.


Photo: Same Mistake by macxoom


20.5.12

ATARDECERES ETERNOS

Hubo distancia, un millar de kilómetros
a través de ellos, por los segundos
que duró,
el adiós, la despedida,
el mundo conocido, las mañanas adormecidas,
en un disparo de luz, tan breve como un latido.
Afuera las vidas concluyen
y no les importa
porque la muerte les ocurre en este instante.

No es la compañía obtusa
la soledad de los poetas,
ni siquiera son las lágrimas
que salan almohadas y madrugadas.
No son los eternos atardeceres
insoportables
en belleza y fin.
Se trata, le susurra, de aquello que no será,
las miles de moléculas de aire
que ya no nos pertenecerán,
no habrá risas
en la mundanidad de un cuarto.

Es una casa abandonada, llenándose de arena
abandonada hasta del tiempo,
donde los fantasmas
se buscan en retratos,
quiénes fueron
algún indicio que sus vidas continúan
aunque se sabe
no hay tal milagro,
nos queda cerrar las puertas con doble llave
y esperar que otra noche pase
asi nadie nos escuche, asi a nadie le importe.


11.1.12

ESCENA FINAL



Se viene el fin del mundo!!! grita Lili y se ríe a carcajadas. Lili está feliz y se le nota, en su risa, cuando escupe mientras habla alborotada, en esos intrincados aros que solo sus amigos hippies pueden hacerle.
Su felicidad es la del amor; la escucho hablar de Pedro aquí, Pedro allá, Pedro me abraza, Pedro me hace el amor, Pedro muere cada vez que imito a un marsupial. El mundo es Pedro, ella es Pedrícola
Es el vigésimo cuarto fin del mundo de este año, replico haciéndome la enojada, la gente quiere caos, destrucción, quiere ciudades aplastadas, terremotos, olas gigantes y asteroides… fin del mundo, pst! Doy un respingo. La gente quiere tragedia, excusas para animar sus rutinas y sacar el humanoide compasivo que cada vez lo tienen más enterrado.
He sido muy vehemente y la broma ya no tiene el mismo gusto. Laura , que estaba de oyente ocasional, parpadeó dos veces y dirigiéndose a Lilie pregunta: y qué hace tu novio?
Vuelta a empezar.
Pedro.
Pedrito.
Pedro es actor. Es genial. Imponente. Una voz de barítono armoniosa. Esta haciendo dos obras, es genialísimo (exagera).
Los ojos le brillan, la piel le brilla. Sus manos aletean dibujando a Pedro, arriba del escenario, vocalizando en el baño, probándose ropa, haciéndole el amor (otra vez). Puedo imaginar como su vulva brilla.

Intento dejar de pensar.

Y me invitó a cenar! La escucho. Vuelvo de mi espacio sideral y veo sus pupilas dilatadas y el parloteo de Laura sobre vestidos, pulsera y zapatos altos. Es como una cachetada.
Me invitó a cenar para festejar los tres meses juntos!
Me rindo. Intenté pensar en catástrofes ficticias y la naturaleza horrible de hombre, su voracidad egoísta, salvaje y muchas escenas del armaggedon. Imposible con el manojo de felicidad y rulos que se revuelve enfrente, que encuentra al violeta como un color horrible para un vestido de fiesta, según dice.

No se puede ser miserable delante del amor; sería morboso, sería como desear el fin del mundo solo para tener razón. Le comento: tengo un vestido justo para la ocasión, querés que te lo preste?

Vuelta a empezar.




10.1.12

LA MADRUGADA QUE ABANDONA



Me gusta la imperfección de lo que tenemos, ahora, entre las manos y entre los dedos, rodeando nuestras cinturas con las piernas que se resbalan y los centros, humedecidos, latiendo desesperados, enrojecidos, fulgurantes, a través de los poros.

Siento el dolor en mi espalda de una mano que me aprieta, se aferra sin piedad obligándome a quejarme, abrir mi boca y permitir a una lengua tibia entrar, desplegarse.
No puedo detenerme, ni pensar siquiera en una lista de excusas para estar en otro lugar, no tengo compromisos que ocupen mi agenda, no hay otros brazos que estén vacíos de mi cuerpo. En la ventana el sol se despereza con timidez recordando cuántas horas hemos estado recorriendo las sábanas, impávidos al tiempo, a las razones a los comentarios que están fuera de las sábanas, de ese pedacito de mundo destinado a rompernos mutuamente.
Es incompleto y es defectuoso. Es el escenario de una batalla sin valientes, solo muertos, no hay victoria que nos justifique la improvisación de nuestros ardores.

Corremos en un punto de existencia sin el temor a los ayeres y con el descaro de no importarnos el futuro. Osados. Es una perfecta síntesis del presente, que sucede se retuerce con una llama avivada por un baldazo de combustible, se levanta revienta de majestuosidad y luego muere para no ser recordada.

Me fascina en lo que nos convertimos, yendo lejos de los límites, explorando, temblando de placeres, caminando por un cable tenso entre dos edificios y esa vara que nos sostiene se esfuma tan pronto como el grito se acaba.

Es dolorosa la caída –como lo sospechamos-, esta envuelta en realidad y cicatrices y estamos cansados. Susurramos consuelos al oído y luego, vuelta cada uno a su soledad, completamente despedazados.



Foto: lastunicorn